Saber que siempre será igual o peor aún, que ya nunca podrá ser nada más que lo que está destinado a ser, que todo es producto de nuestra imaginación, deseosa por encontrar un aliciente con el que contentar a todo el resto de nuestro ser para que siga existiendo. Quiero encontrarle sentido a todo esto y el único que le encuentro es que no tiene sentido alguno. El absurdo de la propia existencia.


P.S.
Y podrán decirme " será absurda la tuya, porque la mía tiene sentido y si no, yo me encargo de dárselo". El invento.